刘大锤提着那把用来镇宅的沉重铁锤，在石街上骂了整整一个时辰，骂贼，也指桑骂槐地埋怨镇上无人出头。叔家紧闭大门，毫无声息。其他铺面，也都悄悄上了门板。

何舟寂躲在自家铺子门后，从门缝里看着刘大锤因愤怒而扭曲的脸，听着那粗野的咒骂，手心全是冷汗。他怕的不是刘大锤，而是这件事传递的信号：贼人的胆子越来越大了，而且，他们开始有目的地搜集“工具”。

农具可以卖掉，那把未开刃的腰刀呢？磨快了，就是杀人的凶器。

当晚，何舟寂在地窖里呆到后半夜。他点燃一盏小油灯，昏黄的光晕染在那些陶罐上，影子在墙壁上晃动，像一群沉默的鬼魂。他伸出手，轻轻拂过那七个“夹层罐”，冰凉的陶壁让他略微镇定。

忽然，他停住了。

手指触感有异。他凑近油灯，仔细看向其中一个罐子——口沿那道他铭记于心的浅痕，旁边多了一点细微的、新鲜的磕碰。像是不小心被什么硬物轻轻刮了一下。

王氏昨日并未下窖。他自己更是小心翼翼。

那么……

何舟寂浑身的血似乎一下子凉了。他猛地转身，举起油灯，昏黄的光扫过地窖的每一个角落。堆放的杂物、成排的陶罐、挂在墙上的旧工具……影子随着火光张牙舞爪。

什么都没有。

但他知道，有什么东西不一样了。一种冰冷的、被窥视的感觉，顺着脊椎慢慢爬上来。也许不是今天，也许不是昨天，但肯定有人进来过。不是贼，贼会打碎罐子。是一个更耐心、更细致的人，在观察，在寻找。

他想起刘大锤的怒骂，想起叔家高墙内的沉默，想起瓦匠陈二前几天闲聊时说，看见有生面孔在镇子外头的废窑附近转悠。

何舟寂慢慢蹲下身，抱住膝盖，把脸埋进臂弯。油灯在他脚边，火光将他缩成一团的影子投在冰冷的陶罐上，像一个被困在罐中的囚徒。

地窖里安静极了，只有他压抑的、几乎听不见的喘息声。还有，那无数陶罐似乎在无声中发出的、细微的共鸣。

原来，把银子藏进陶罐，并没有把恐惧也封存进去。

它只是换了一种方式，在这幽闭的空间里，慢慢发酵。

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