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这一天，裂隙的光变了。不是变暗，不是变亮——是变色。从暗红色变成粉白色，很淡，像春天最早的桃花。沈昭站在裂隙前面，看着那道变了色的光，心里忽然有一种很奇怪的感觉。不是害怕，不是紧张，是某种说不清楚的东西——像很久很久以前做过的一个梦，梦里的光就是这个颜色的。他伸出手，想去碰那道粉白色的光。

“别碰。”陆怀舟的声音从身后传来，很轻，像风吹过枯叶。

沈昭把手收回来。他转过头，看到陆怀舟站在槐树下，白发在风里飘动，背弯得像一张废弓，手指在抖。他的眼睛看着那道粉白色的光，空空的，什么都没有。但他的眉头皱了一下——很轻，像水面被风吹了一下。

“大人，您皱眉了。”

“嗯。”

“为什么？”

“不知道。但心里不舒服。看到这个颜色，心里不舒服。”

沈昭看着那道粉白色的光。很柔和，很温暖，像母亲的怀抱，像冬天的火炉，像很久很久以前他躺在娘亲怀里时看到的灯光。但他心里也不舒服了。不是疼，是空。像有什么东西被拿走了，不知道是什么，但空了。

陆怀舟走进裂隙。沈昭跟在后面，沈映寒跟在最后。粉白色的光裹住他们，很暖，暖到像被人抱在怀里。沈昭走了几步，忽然觉得腿不酸了，腰不疼了，眼睛不涩了。他在裂隙里走了五十天了，每天都很累，很疼，很困。但现在不累了，不疼了，不困了。他觉得自己像一个刚睡醒的人，浑身都是力气。

“大人。”他的声音很轻，“我不累了。”

“嗯。”

“您呢？您累不累？”

陆怀舟没有回答。他走得很慢，一步要很久。但他的背直了一些——不是不弯了，是好像没有那么弯了。他的手指也不抖了，很稳，像年轻人的手。

“大人，您的手不抖了。”

“嗯。”

“您的背也不弯了。”

陆怀舟停下来，低头看着自己的手。手指不抖了，骨节还是突出的，青筋还是暴起的，但不抖了。他摸了摸自己的背——直了一些。他摸了摸自己的脸——皱纹还在，但浅了一些。他站在粉白色的光里，像一个正在变年轻的人。

“怀舟。”沈映寒走到他身边，看着他的脸，“你年轻了。”

“嗯。”

“你的头发黑了。”

陆怀舟伸手摸了摸自己的头发。白发还在，但发根是黑的。黑色从发根长出来，一点一点地，像春天草从土里钻出来。

“这是哪里？”他问。

“不知道。但这里没有痛苦。不疼了。你不疼了，我也不疼了。”

沈映寒低下头，看着自己的手。她的手不疼了，腰不疼了，膝盖不疼了。八百年的疼，都没有了。她站在粉白色的光里，像一个刚出生的孩子，干干净净的，什么都没有。

“映寒。”陆怀舟叫她的名字。

“嗯。”

“你疼吗？”

“不疼。”

“我疼吗？”

沈映寒伸出手，摸他的脸。他的脸是暖的，光滑的，没有皱纹。她的手停在他脸上，停了很久。

“不疼了。你也不疼了。”

陆怀舟看着她，看了很久。他的眼睛不空了——不是记起来了，是有什么东西填进去了。不是记忆，是感觉。很轻，很淡，像风吹过水面留下的痕迹。

“映寒。”他说，“这里是完美分支。”

沈映寒的呼吸停了。

“完美分支。第七次轮回，我创造的。没有痛苦的地方。所有人都活着，所有人都年轻，所有人都不疼。没有裂隙，没有轮回，没有回档。什么都没有。只有快乐。”

陆怀舟的声音很平，像在念一份与自己无关的公文。但他的眼睛在动——不是看，是在找。在找什么。

沈昭站在后面，听到“完美分支”三个字，心里忽然疼了一下。不是身体的疼，是心里的疼。像有什么东西在告诉他——这是假的。这里太好了，好到不真实。他不累了，不疼了，不困了。他年轻了，有力气了，眼睛亮了。但这不对。他不应该不累。他在裂隙里走了五十天，他应该累。他不应该不疼。他心疼了五十天，他应该疼。这是假的。

“大人。”沈昭的声音在发抖，“这是假的。”

“嗯。”

“我们出去。”

“好。”

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