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曼谷的太阳比香港毒。

陈一鸣一下飞机，就被那股热浪扑了一脸。空气里混着说不清的味——香料、尾气、汗水，还有某种甜腻腻的花香。

他拎着那只旧行李袋，跟着人群往外走。彪叔安排的人说好在出口等，举着牌子，牌子上写他的名字。

出口到了。

他扫了一圈。

没有举牌子的。

他站在那儿，等了十分钟。二十分钟。半个小时。

还是没有。

他从口袋里掏出那张纸条，上面是一个地址和一个电话——彪叔给的，说是泰国这边接应的人，叫“华哥”，在曼谷混了二十年，靠谱。

他去公用电话亭，拨了那个号码。

通了。

没人接。

再拨。

还是没人接。

陈一鸣把电话挂了，站在原地，看着外面那些花花绿绿的出租车。

太阳晒得他后颈发烫。

他开始算了。

第一种可能：华哥有事耽误了，晚点会来。

第二种可能：彪叔的人出了岔子，华哥不知道他要来。

第三种可能：有人不想让他来。

他选了第三种。

因为来之前，阿敏被人堵过。那些人是谁派来的，他还没查清楚。但如果他们知道他要去泰国，在这边动手，比在香港容易得多。

他把行李袋往肩上一甩，往外走。

先找地方住。

曼谷的夜来得很快。

陈一鸣在考山路找了间小旅馆，两百铢一晚，有风扇没空调，窗户对着一条嘈杂的巷子。楼下是酒吧，音乐震得地板都在抖。

他冲了个凉，躺在床上，把今天的事从头到尾想了一遍。

华哥没出现。电话没人接。要么是彪叔那边出了问题，要么是有人在他落地之前动了手脚。

他想起阿敏被堵的事。

那两个人问的是：“你是不是陈一鸣那个朋友？”

不是冲阿敏来的，是冲他来的。

他们想确认阿敏是谁，想摸他的底。

现在他到了泰国，他们不用摸了。

他们可以直接动手。

他站起来，走到窗边，把窗帘掀开一条缝。

楼下巷子里人来人往。游客，小贩，酒鬼，还有几个站在暗处抽烟的男人，时不时往他这栋楼看一眼。

他看了几秒，把窗帘放下。

然后他把行李袋里的东西拿出来——换洗衣服，那把折叠刀，林伯尧的信，还有一沓泰铢。

刀揣进裤兜，信贴身放好，钱分三处塞。

然后他躺回床上，闭眼睡觉。

半夜，有人敲门。

不是轻轻敲，是“砰砰砰”那种，像是要把门砸开。

陈一鸣睁开眼睛，没动。

外面的人喊了几句泰语，他听不懂。接着是英语，带着浓重的口音。

“开门！警察！”

他慢慢坐起来，走到门边，从猫眼往外看。

外面站着三个男人。穿便装，没穿警服。打头那个又拍了一下门。

“开门！”

陈一鸣没动。

他把耳朵贴在门上，听外面的动静。

那三个人嘀嘀咕咕说了几句，然后脚步声走远了。

他等了几分钟，开门看了一眼。

走廊空荡荡的，一个人都没有。

他回到房间，把东西收好，背上行李袋，从后窗翻出去。

后巷很窄，堆满了垃圾箱。他顺着巷子走到另一条街，换了一家旅馆。

这次他学乖了，用假名登记，付现金，要了一间靠里的房间。

躺在床上，他盯着天花板，心里把这几件事连起来。

华哥失踪。有人堵阿敏。假警察半夜敲门。

有人在盯着他。

而且盯得很紧。

他想起临行前彪叔说的话。

“那地方现在是大圈帮的地盘。”

大圈帮。

丧狗死了，但他的人还在。那些人恨他入骨。

如果是他们……

他把这念头压下去，闭眼睡觉。

明天，他得先找到华哥。

华哥的地址在唐人街。

陈一鸣第二天一早坐车过去，找了一上午，才找到那间店——一间破旧的金行，门脸不大，招牌上的字都褪了色。

他推门进去。

里面只有一个老头，六十来岁，瘦，戴着老花镜，正在柜台后面看报纸。

“华哥？”

老头抬起头，看着他。

“你是？”

“陈一鸣。彪叔让我来的。”

老头愣了一下，然后放下报纸，站起来。

“你就是陈一鸣？”

陈一鸣点点头。

老头盯着他，看了几秒。

然后他叹了口气。

“你来晚了。”

陈一鸣心里一紧。

“什么意思？”

华哥从柜台下面拿出一封信，递给他。

“彪叔的人三天前给我打过电话。我本来要去接你，但有人先到了。”

陈一鸣打开信。

信很短，只有几行字：

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