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晨光把黄泥路照得发白，脚踩上去有点烫。我走在沈楠后面，不远不近，和以前一样。她背挺得很直，走路像有股劲绷着，但今天走得慢了些。我跟上来，她也没加快。

城门就在前面，两扇木门包着铁皮，守门的兵靠着墙打盹。几个农夫蹲在路边抽烟，烟一亮一暗。空气里有柴火味、粪味，还有煎饼烧糊的味道。这地方还是老样子，脏，乱，但热闹，有人气。

我低头看手心。那片鳞片还在，银灰色，边缘带锯齿，背面写着：“别信穿灰袍的说书人。”我攥了一下，又塞回袖子里。不是怕丢，是不想惹人注意。有些事现在不能问，也不能说。

沈楠在城门口停下，回头看我。我没说话，冲她点点头。她转身进城，我也跟着。

街上人多了。卖豆腐脑的老汉掀开桶盖，热气冒出来；两个小孩追鸡跑，娘在后面骂；布庄的绸缎被风吹得响。我们穿过集市，拐进窄巷，脚步声在石板上回荡。

院子的门旧了，漆掉了大半，门环松了。她掏出钥匙开门，咔哒一声，锁转了两圈才开。推门进去，院子里很安静，只有槐树叶子在风里晃。

我站在门口没动，先看了看四周。水缸满了，柴堆整整齐齐，窗纸没破，连屋檐下的蜘蛛网都在原来的位置。没人来过，也没人动过东西。

“你住这儿？”我问。

“嗯。”她说完就往屋里走，“我去烧水。”

我关上门，走到院中的石桌前坐下。石头冰凉，上面落了几片叶子，我用手擦掉。我又把鳞片拿出来，放在桌角。它不大，但放在这儿，心里踏实一点。

她端出两碗茶，粗瓷碗，冒着热气。一碗放我面前，自己坐对面。不说话，也不看我，低着头吹了吹，抿了一口。

我伸手拿茶，手指碰到碗沿时，她抬头看了我一眼。很快，就像风吹了一下灯，但我看见了，她眼里那层冷意裂了一道缝。

我喝了一口。茶不烫，也不香，就是普通的粗茶，有点涩。但喝下去，胃暖了，心跳也稳了。

“吞果那天，”我开口，“你是不是以为我会疯？”

她没抬头，手指绕着碗边转，“你说过不会。”

“可你不信。”

她停了两秒，点头，“我不信。谁吞了那种东西还能好好站着？可你做到了。”

“我不是靠运气活下来的。”我把茶放下，“我是咬着牙撑过来的。我知道你在看着，所以我不能倒。”

她终于抬头看我，“你记得？”

“记得。”我说，“我记得你站在我对面，手按在玉佩上，随时准备动手。你也记得吧？我记得你没走。”

她喉咙动了动，没否认。

风吹进来，卷起几片叶子，在地上打转。槐树的影子斜在石桌上，像一道裂痕。

我站起来，绕到她身边。她没动，也没躲，盯着自己的手。

我伸手，握住她放在膝盖上的手。她的手很凉，指节分明，掌心有练剑磨出的茧。她没抽走，也没反握，就让我抓着。

“沈楠。”我看向远处的城墙，“我知道接下来不会太平。有人想让我们分开，有人想杀我们。但不管来的是刀是火，是阴谋还是围攻，我都不会退。”

她慢慢转头看我。

“你要走的路，我陪你走。”我说，“你要扛的事，我帮你扛。你不用一个人撑，也不用装冷漠。因为……”我顿了顿，“无论以后发生什么，我都会在你身边。”

她没说话，手指轻轻动了一下，扣住了我的手心。

然后，她笑了。

不是冷笑，也不是讥笑，是真的笑了。嘴角扬起来，眼睛亮了，眼角的冷意化开了，像雪在阳光下融化。

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